Já nem sei mais o que dizer das coisas, pois, por mais que eu tente, não consigo colocar a vida no eixo. Escrevi pouco mais de duas mil palavras, apenas uma parte foi para o novo livro. Continuo perdendo o timing pra tudo e encaixando as coisas quando dão. Desordem e caos perfazem meu nome, ciclos sem fim da instabilidade. Escrever vai além da arte e corre como vida nas veias, talvez esteja formando coágulos de literatura dentro de mim, talvez seja só mais um desvairado, incapaz de juntar lé com cré. É sobre tudo isso e nada disso concomitantemente. Chato, eu diria. Até.
por 
Pedro
Pedro
