PedroFoi outro dia de chuva, de frio (finalmente), de pouca produção também. Na verdade, produção, produção mesmo, foi nada. Apenas o fluxo, estudos e reflexões. O problema de se trabalhar com tempo picado dá nisso. Uma interrupção atrás da outra e nenhum texto válido. Tudo bem, aprendi algumas coisas sobre como escrever um livro. Todo conhecimento útil é válido, mas me entristeço por não ter criado nenhuma linha. O saldo final do fluxo de ontem foi de 1225 palavras.
Reinterpretando significados do meu esforço de escritor: uma luta constante com as teclas entre uma obrigação e outra. Ou, o pouco espaço de criatividade entre todas as calamidades. Melodramático? Talvez. Até breve.
