Escrevi quinhentas palavras apenas, uma entrada decadente no meu novo livro, e recusei-me a ler. Passei o dia inteiro separando e catalogando livros, mas não rendi nem cinquenta livros registrados. As preocupações seguem maiores do que as necessidades pessoais e meu cérebro segue atrapalhando qualquer tentativa de concentração e atenção. Por isso só faço o que dá pra fazer até que as coisas se resolvam minimamente. Este sou eu, o perdido e descontente e também frustrado escritor. Até.
por 
Pedro
Pedro
